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Category Archives: Poesía

En el principio.

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Por Blas de Otero.

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A otra cosa. Alejandro Romualdo.

Basta ya de agonía. No me importa
La soledad, la angustia ni la nada.
Estoy harto de escombros y de sombras.
Quiero salir al sol. Verle la cara

Al mundo. Y a la vida que me toca,
Quiero salir, al son de una campana
Que eche a volar olivos y palomas.
Y ponerme, después, a ver qué pasa

Con tanto amor. Abrir una alborada
De paz, en paz con todos los mortales.
Y penetre el amor en las entrañas
Del mundo. Y hágase la luz a mares.

Déjense de sollozos y peleen
Para que los señores sean hombres.
Tuérzanle el llanto a la melancolía.
Llamen siempre a las cosas por sus nombres.

Avívense la vida. Dense prisa.
Esta es la realidad. Y esta es la hora
De acabar de llorar mustios collados,
Campos de soledad. ¡A otra cosa!

Basta ya de gemidos. No me importa
La soledad de nadie. Tengo ganas
De ir por el sol. Y al aire de este mundo
Abrir, de paz en paz, una esperanza.

Poema: A otra cosa.
Autor: Alejandro Romualdo.

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La Primavera del poeta viejo.

“El Poeta pobre” (1839) Carl Spitzweg.

 


Ese rayo de sol que vertical
quiere encender de luz nuestro planeta
es el cósmico aviso que denuncia
la llegada feliz a Primavera;

y en tu marcha cansada de astro viejo
otro giro orbital de vida empieza
y el camino infinito de este mundo
es vida que de vida se renueva.

Primavera de luz, luz que es verdad,
como todos ansían que lo seas
porque donde la luz brilla radiante
se borran con espanto las tinieblas,

y en tu luz portentosa se iluminan
las almas de los férvidos poetas
y en el rayo de luz que nos envías
florecen transparentes las ideas

en un amanecer anunciador
de que ha vuelto a nacer la Primavera.
Y esa tu luz radiante y generosa
hace en vida explotar nuestro planeta

pigmentando de verde las campiñas,
salpicando los verdes de violetas
y en las flores que pintan los jardines
sutiles mariposas aletean,

mientras llenan los nidos escondidos
de pájaros y amores la floresta
y los gritos de celo de la fauna
van llenando el silencio de la sierra

y renace la vida de la vida
en tu mágica luz de Primavera.
Y tu luz y tu vida cruzar veo
anotando mis años de existencia

y viendo como el tiempo que se marcha
se va haciendo cartón en mis arterias
que los nietos suceden a mis hijos
y mis negros cabellos se platean,

mientras se van muriendo lentamente
las pocas ilusiones que me quedan.
Y aunque todo parece que se acabe
yo te sigo esperando Primavera.

Poema: La primavera del poeta viejo.
Autor: Federico Acosta Noriega.

¡Cuán tristes pasan los días!…

¡Cuán tristes pasan los días!…
¡cuán breves… cuán largos son!…
Cómo van unos despacio,
y otros con paso veloz…
Mas siempre cual vaga sombra
atropellándose en pos,
ninguno de cuantos fueron,
un débil rastro dejó.

¡Cuán negras las nubes pasan,
cuán turbio se ha vuelto el sol!
¡Era un tiempo tan hermoso!…
Mas ese tiempo pasó.
Hoy, como pálida luna
ni da vida ni calor,
ni presta aliento a las flores,
ni alegría al corazón.

¡Cuán triste se ha vuelto el mundo!
¡Ah!, por do quiera que voy
sólo amarguras contemplo,
que infunden negro pavor,
sólo llantos y gemidos
que no encuentran compasión…
¡Qué triste se ha vuelto el mundo!
¡Qué triste le encuentro yo!…

A mi madre
Rosalía de Castro (1837-1885)

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In Memoriam: 25 años sin Jaime Gil de Biedma.

Jaime Gil de Biedma y Alba (Segovia, 13 noviembre 1929 – Barcelona, 8  enero 1990)

Hace 25 años, el ocho de enero de 1990, moría el poeta barcelonés Jaime Gil de Biedma, uno de los máximos exponentes de la llamada “Generación del 50” y banderín de enganche para una de las corrientes dominantes en la poesía española de las últimas tres décadas, que vieron en él un modelo culturalista y vital. Y todo eso con una producción en verso, de apenas 97 poemas, tan rigurosa como exquisita.

Su obra trató siempre dos temas, “el paso del tiempo y yo”, lo que hizo que el propio poeta declarase a menudo que “el problema es que he escrito poquísimo, y que, por tanto, se escribe siempre sobre los mismos temas. La verdad es que estoy harto”.

Y ese cansancio, incluso de sí mismo, le llevó a un silencio poético casi total en 1974. Homosexual, bebedor de trago largo, fumador, cosmopolita, noctívago, rico, inteligente, comunista educado con los modales de la derecha, culto, crápula… Pero poeta, uno de los grandes. Murió a los 60 años de sida, enfermedad que también vivió de manera íntima y espartana.

Hace 25 años de su muerte y aún sigue alumbrando camino. Hizo de su forma de vivir y de escribir una abreviatura universal de la experiencia. Una explicación de lo que somos en términos de lo que no hemos sido o no volveremos a ser ya. De ahí su potencia. Su delicadeza. Y esa lección desnuda que dice así: “Que la vida iba en serio/ uno lo empieza a comprender más tarde“. Siempre.

In Memoriam:

Las grandes esperanzas.

Las grandes esperanzas están todas
puestas sobre vosotros,
así dicen
los señores solemnes y también:
Tomad.
Aquí la escuela y la despensa, sois mayores,
libres de disponer
sin imprudentes romanticismos por supuesto
La verdad, que deberíais estar agradecidos.
Pero ya veis, nos bastan las grandes esperanzas
y todas están puestas en vosotros.

Cada mañana vengo
cada mañana vengo para ver
lo que ayer no existía
cómo el Nombre del Padre se ha dispuesto,
y cómo cada fecha libre fue entregada,
dada en aval, suscrita por
los padres nuestros
de cada día.

Cada mañana vengo para ver
que todo está servido (me saludan,
al entrar levantando un poco los ojos)
y cada mañana me pregunto,
cada mañana me pregunto cuántos somos
nosotros, y de quién venimos,
y qué precio pagamos por esa confianza.

O quizá
no venimos tampoco para eso.
La cuestión se rduce en estar vivo un instante,
aunque sea un instante no más,
a estar vivo
justo en ese minuto
cuando nos escapamos
al mejor de los mundos imposibles.
En donde nada importa,
nada absolutamente -ni siquiera
las grandes esperanzas que están puestas
todas sobre nosotros, todas,
y así pesan.

 


Gil de Biedma, pandémico y celeste – El Cultural.es.
Jaime Gil de Biedma, verso vivo a los 25 años de su  muerte – ABC.es.
Cuando la vida iba en serio – El Mundo.es
Contra Jaime Gil de Biedma 25 años después de su muerte – El Confidencial.com
El IML y el CAL comparten homenaje a Jaime Gil de Biedma – La Opinión de Málaga.
Jaime Gil de Biedma, canción de aniversario – El País.com
Gil de Biedma. Retrato de un poeta – Canal YouTube de Algún día en alguna parte.
25 años sin Jaime Gil de Biedma: retrato de un poeta imprescindible – Podcast Algún día en alguna parte.
Antología poética – A Media voz.

Venezuela: un informe literario.


La Jornada Semanal. Domingo 4 de enero de 2015. Num: 1035.
(Ver online el número completo de la edición impresa)

 

Aunque el desconocimiento que producen la apatía y el desinterés, así como ciertos prejuicios culturales, quieran hacer creer que lo único valioso de la literatura venezolana se resume y reduce a nombres como los de José Antonio Ramos Sucre y Rafael Cadenas, el error no podría ser más grande ni más absurdo: este suplemento viajó recientemente a Venezuela y se encontró, tanto en Caracas como en la ciudad de Valencia, una vida cultural y literaria abundantes, atentas lo mismo a su larga tradición que al momento presente. Un siglo entero de creación está representado en esta mínima muestra de siete poetas –uno por cada una de las décadas que van de los años veinte a los ochenta del siglo pasado– y treinta y dos narradores, que arrancan con el citado Ramos Sucre y alcanzan autores nacidos a finales del siglo XX.

 

La vida tiene…

La vida tiene sus rincones.
Accedemos a ellos como gatos al sillón.
Sin etiquetas es laboriosa tarea ubicarlos.
Orillas tu cuerpo abriéndole esquinas
En este momento de heridas.
Minúsculo suceso es el grano despuntando
alguna verdad hecha secreto,

a la incierta hora en que nadie la espera.

Sin negativo ni estaciones (2012), de Edda Armas (Caracas, 1955).

La llegada de los Reyes Magos.

 

Capítulo 122
LOS REYES MAGOS

 

¡Qué ilusión, esta noche, la de los niños, Platero! No era posible acostarlos. Al fin, el sueño los fue rindiendo: a uno, en una butaca; a otro, en el suelo, al arrimo de la chimenea; a Blanca, en una silla baja; a Pepe, en el poyo de la ventana, la cabeza sobre los clavos de la puerta, no fueran a pasar los Reyes… Y ahora, en el fondo de esta afuera de la vida, se siente como un gran corazón pleno y sano, el sueño de todos, vivo y mágico.

Antes de la cena, subí con todos. ¡Qué alboroto por la escalera, tan medrosa para ellos otras noches!

—A mí no me da miedo de la montera, Pepe; ¿y a ti?, decía Blanca, cogida muy fuerte de mi mano. Y pusimos en el balcón, entre las cidras, los zapatos de todos. Ahora, Platero, vamos a vestirnos Montemayor, tita, María Teresa, Polilla, Perico, tú y yo, con sábanas y colchas y sombreros antiguos. Y a las doce pasaremos ante la ventana de los niños en cortejo de disfraces y de luces, tocando almireces, trompetas y el caracol que está en el último cuarto. Tú irás delante conmigo, que seré Gaspar y llevaré unas barbas blancas de estopa, y llevarás, como un delantal, la bandera de Colombia, que he traído de casa de mi tío, el cónsul… Los niños, despertados de pronto, con el sueño colgado aún, en jirones, de los ojos asombrados, se asomarán en camisa a los cristales, temblorosos y maravillados. Después, seguiremos en su sueño toda la madrugada, y mañana, cuando, ya tarde, los deslumbre el cielo azul por los postigos, subirán, a medio vestir, al balcón, y serán dueños de todo el tesoro.

El año pasado nos reímos mucho. ¡Ya verás cómo nos vamos a divertir esta noche, Platero, camellito mío!

Platero y yo  (Juan Ramón Jiménez).


Reyes que venís por ellas,
no busquéis estrellas ya,
porque donde el sol está
no tienen luz las estrellas.

Reyes que venís de Oriente
al Oriente del sol solo,
que más hermoso que Apolo,
sale del alba excelente.

Mirando sus luces bellas,
no sigáis la vuestra ya,
porque donde el sol está
no tienen luz las estrellas.

No busquéis la estrella ahora,
que su luz ha oscurecido
este sol recién nacido,
en esta Virgen Aurora.
 

Ya no hallaréis luz en ellas,
el niño os alumbra ya,
porque donde el sol está
no tienen luz las estrellas.

Aunque eclipsarse pretende,
no reparéis en su llanto,
porque nunca llueve tanto
como cuando el sol se enciende.

Aquellas lágrimas bellas,
la estrella oscurece ya,
porque donde el sol está
no tienen luz las estrellas.

La llegada de los Reyes Magos  (Lope de Vega).

 

Otros poemas para la noche de Reyes: Las abarcas desiertas (Miguel Hernández) – Los tres Reyes Magos (Rubén Darío).

En Algún día: Reyes Magos.

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