Canciones del alma que se goza de haber llegado al alto estado de la perfección, que es la unión con Dios, por el camino de la negación espiritual.
Poesía
Aquí contemplo vida, me hago llama. Victoriano Crémer
Aquí contemplo vida, me hago llama de esta hoguera de manos que levanta sus negras lenguas a lo alto, siento que soy un hombre más entre los hombres, y un vestido de angustias me abandona sencillamente, así la noche deja… Leer más ›
Sólo una vez. Anne Sexton.
Sólo una vez. Sólo una vez supe para qué servía la vida. En Boston, de repente, lo entendí; caminé junto al río Charles, observé las luces mimetizándose, todas de neón, luces estroboscópicas, abriendo sus bocas como cantantes de ópera; conté… Leer más ›
Morir soñando – Miguel de Unamuno.
Au fait, se disait-il a lui-même, il parait que mon destin est de mourir en rêvant. (Stendhal, Le Rouge et le Noir, LXX, «La tranquillité») Morir soñando, sí, mas si se sueñamorir, la muerte es sueño; una ventanahacia el vacío;… Leer más ›
Canción de invierno. Juan Ramón Jiménez.
Canción de invierno Cantan. Cantan. ¿Dónde cantan los pájaros que cantan? Ha llovido. Aún las ramas están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan los pájaros. ¿En dónde cantan los pájaros que cantan? No tengo pájaros en jaulas. No hay niños que… Leer más ›
El futuro. Julio Cortázar.
Y sé muy bien que no estarás. No estarás en la calle en el murmullo que brota de la noche de los postes de alumbrado, ni en el gesto de elegir el menú, ni en la sonrisa que alivia los… Leer más ›
En la tierra de nadie. Carmen Conde.
En la tierra de nadie En la tierra de nadie, sobre el polvo que pisan los que van y los que vienen, he plantado mi tienda sin amparo y contemplo si van como si vuelven. Unos dicen que soy de… Leer más ›
Insomnio. Dámaso Alonso.
Insomnio. Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas). A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro, y… Leer más ›
No tires las cartas de amor. Joan Margarit.
Ellas no te abandonarán.El tiempo pasará, se borrará el deseo-esta flecha de sombra-y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.Caerán los años. Te cansarán los libros.Descenderás aún máse, incluso, perderás la poesía.El ruido… Leer más ›
Campanas de Bastabales. Rosalía de Castro.
Campanas de Bastabales,cuando os oigo tocar,me muero de añoranzas. Cuando os oigo tocar,campanitas, campanitas,sin querer vuelvo a llorar. Cuando de lejos os oigopienso que por mí llamáisy de las entrañas me duelo. Me duelo de dolor herida,que antes tenía vida… Leer más ›
La poesía es un arma cargada de futuro. Gabriel Celaya.
La poesía es un arma cargada de futuro. Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran… Leer más ›
Piedra de Sol. Octavio Paz.
Piedra de sol. Un sauce de cristal, un chopo de agua, un alto surtidor que el viento arquea, un árbol bien plantado mas danzante, un caminar de río que se curva, avanza, retrocede, da un rodeo y llega siempre: un… Leer más ›
Me basta así. Ángel González.
Si yo fuese Diosy tuviese el secreto,haría un ser exacto a ti;lo probaría(a la manera de los panaderoscuando prueban el pan, es decir:con la boca),y si ese sabor fueseigual al tuyo, o seatu mismo olor, y tu manerade sonreír,y de… Leer más ›
Esperando morir. Anne Sexton.
Esperando morir Ahora que lo preguntas, no recuerdo muchos días. Camino metida en un sobre sin sellos postales para este viaje. Es así, que como una lujuria innombrable, soy devuelta. Aun entonces, no tengo nada contra la vida. Conozco bien… Leer más ›
Un Sueño de Hermann Hesse.
Un sueño Salones que cruzamos con timidez, un centenar de rostros que desconocemos… Con lentitud, una tras otra, las luces palidecen. Allí cuando su brillo se hace gris cuando se ciega con el atardecer, un rostro me parece familiar, la… Leer más ›
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