Au fait, se disait-il a lui-même, il parait que mon destin est de mourir en rêvant. (Stendhal, Le Rouge et le Noir, LXX, «La tranquillité») Morir soñando, sí, mas si se sueñamorir, la muerte es sueño; una ventanahacia el vacío;… Leer más ›
Poesía
Canción de invierno. Juan Ramón Jiménez.
Canción de invierno Cantan. Cantan. ¿Dónde cantan los pájaros que cantan? Ha llovido. Aún las ramas están sin hojas nuevas. Cantan. Cantan los pájaros. ¿En dónde cantan los pájaros que cantan? No tengo pájaros en jaulas. No hay niños que… Leer más ›
El futuro. Julio Cortázar.
Y sé muy bien que no estarás. No estarás en la calle en el murmullo que brota de la noche de los postes de alumbrado, ni en el gesto de elegir el menú, ni en la sonrisa que alivia los… Leer más ›
En la tierra de nadie. Carmen Conde.
En la tierra de nadie En la tierra de nadie, sobre el polvo que pisan los que van y los que vienen, he plantado mi tienda sin amparo y contemplo si van como si vuelven. Unos dicen que soy de… Leer más ›
Insomnio. Dámaso Alonso.
Insomnio. Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas). A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro, y… Leer más ›
No tires las cartas de amor. Joan Margarit.
Ellas no te abandonarán.El tiempo pasará, se borrará el deseo-esta flecha de sombra-y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.Caerán los años. Te cansarán los libros.Descenderás aún máse, incluso, perderás la poesía.El ruido… Leer más ›
Campanas de Bastabales. Rosalía de Castro.
Campanas de Bastabales,cuando os oigo tocar,me muero de añoranzas. Cuando os oigo tocar,campanitas, campanitas,sin querer vuelvo a llorar. Cuando de lejos os oigopienso que por mí llamáisy de las entrañas me duelo. Me duelo de dolor herida,que antes tenía vida… Leer más ›
La poesía es un arma cargada de futuro. Gabriel Celaya.
La poesía es un arma cargada de futuro. Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran… Leer más ›
Piedra de Sol. Octavio Paz.
Piedra de sol. Un sauce de cristal, un chopo de agua, un alto surtidor que el viento arquea, un árbol bien plantado mas danzante, un caminar de río que se curva, avanza, retrocede, da un rodeo y llega siempre: un… Leer más ›
Me basta así. Ángel González.
Si yo fuese Diosy tuviese el secreto,haría un ser exacto a ti;lo probaría(a la manera de los panaderoscuando prueban el pan, es decir:con la boca),y si ese sabor fueseigual al tuyo, o seatu mismo olor, y tu manerade sonreír,y de… Leer más ›
Esperando morir. Anne Sexton.
Esperando morir Ahora que lo preguntas, no recuerdo muchos días. Camino metida en un sobre sin sellos postales para este viaje. Es así, que como una lujuria innombrable, soy devuelta. Aun entonces, no tengo nada contra la vida. Conozco bien… Leer más ›
Un Sueño de Hermann Hesse.
Un sueño Salones que cruzamos con timidez, un centenar de rostros que desconocemos… Con lentitud, una tras otra, las luces palidecen. Allí cuando su brillo se hace gris cuando se ciega con el atardecer, un rostro me parece familiar, la… Leer más ›
Se equivocó la paloma. Rafael Alberti.
Se equivocó la paloma ¿Se equivocó la paloma, se equivocaba. Por ir al norte fue al sur, creyó que el trigo era el agua. Creyó que el mar era el cielo que la noche la mañana. Que las estrellas rocío,… Leer más ›
Qué tengo yo que mi amistad procuras. Lope de Vega.
Qué tengo yo que mi amistad procuras ¿Qué tengo yo que mi amistad procuras? ¿Qué interés se te sigue, Jesús mío, que a mi puerta cubierto de rocío pasas las noches del invierno escuras? ¡Oh cuánto fueron mis entrañas duras,… Leer más ›
Nota biográfica. Gloria Fuertes.
Nota biográfica Gloria Fuertes nació en Madrid a los dos días de edad, pues fue muy laborioso el parto de mi madre que si se descuida muere por vivirme. A los tres años ya sabía leer y a los seis… Leer más ›
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