Las palabras son inútiles, tercas, retorcidas
como tornillos que no entran rectos.
Y me cansan. Pero son lo único que tengo.
Los juguetes de un niño pobre.
Yacen destripadas a mi alrededor.
Todo su encanto se derrama por sus vientres abiertos.
El mecanismo hace tiempo que dejó de resultar
intrigante o atractivo.
No hay desafío. No hay chispa. No hay color.
El mundo es tan gris como mi asco.
Las palabras son los puntales de mi abulia.
Pero son –lo he dicho, lo repito– lo único que tengo.
© “Las palabras” de Roger Wolfe, incluido en el libro “El arte en la era de consumo” (2001)
Categorías:Poesía
Sólo una vez. Anne Sexton. 
Morir soñando – Miguel de Unamuno. 
Canción de invierno. Juan Ramón Jiménez. 
El futuro. Julio Cortázar. 
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Y como en tantas veces lo único que tenemos son las palabras, como acompañantes, como juguetes, como artificios, con las que jugamos y entre las que nos enredamos…
Tanto que comprender, como muchos que no lo saben entender…